Un cercle de galets, griffés rouge
Beaux objets mats
Intelligibles à ce petit quelqu’un
Qui n’eut pas d’existence
Intelligibles à lui seul. Et donc non.
Où peut-on jeter ces embryons ?
À quoi peuvent servir ces sortes
De petites souffrances ?
Les plus amples sont les ciels
Au palmarès des grands vides
En bas, les herbes
Et dessus, tout de suite, la charge du ciel
Gosse, j’aimais les pierres, les cristaux
Les volcans, la lune
Les animaux transposés de l’alarme au minéral
Gratter la terre, en s’appliquant
Et puis les croûtes, sans doute
Finissent par livrer leurs tout petits lacs cuisants.
18 août 1995, Gourlizon